Кошка, 41 - 2 марта 2017 21:53

Перебирала вчера архив в очередной раз. Я на больничном, вне кровати плохо, в кровати тоска, так как глаза болят от температуры и тяжело долго пялиться в монитор. Кое-что выкинула. Каждый раз нахожу, что выкинуть, и каждый раз уверена, что больше нечего. Хотя я всегда только часть перебираю, перебрать все за один заход вдумчиво не реально.
Наткнулась на первую запланированную книгу из "Хроник". Я ее, оказывается, на треть написала (не помню в упор). Прочитала. Написанное обрывается на моем разрыве с ней. Долго думала-вспоминала вечером. А ночью мне приснился... Не хочу называть здесь по имени. Кроме двоих, я всегда меняю здесь имена. Возьму другое.

Я сижу на скамейке в заброшенном парке возле пруда. Незнакомом мне парке. Солнце садится. Холодно и дует ветер, но вода гладкая, как зеркало. Я поежилась, и на плечи мне опустилась куртка. Куртка??? Это же...
- Рад тебя видеть.
Зеленые глаза, черные волосы. Любимый мой типаж. Как я терпеть тебя не могла. Как я плакала, когда тебя не стало.
- Рад? Да ты на дух меня не переносил.
- Есть такое. Но мне приятно, что ты тогда так переживала.
Садится рядом со мной. Головокружительно красивый парень, не изменившийся внешне ни на йоту. Даром, что девятнадцать лет прошло. Хотя как он мог измениться?
- Ты настоящий?
- Пфф... Нашла что спросить. Тебя какой ответ больше устроит?
- Правдивый.
- Я не знаю. Ты спишь. Я тебе снюсь. Я умер много лет назад. Как, по-твоему, я настоящий?
- Вряд ли. Но это место... И то, что я все осознаю и помню... И этот звон внутри... Если я сейчас порежу руку, то утром на ней останется слабый след. Если обрызгаюсь духами, утром буду чуть ими пахнуть. Я привыкла считать настоящими такие сны.
- Тогда считай, что я настоящий. И часто тебе такое снится?
- Теперь уже нет. Последний раз я говорила с Тенглором, несколько месяцев назад.
- А, твой кошачий бог...
Смотрю на него, и внутри все сводит от клубка эмоций. "Неправда! Не может быть! Ну почему ты-то??? Я лучше бы с Виктором увиделась, а если не с ним, то с кем угодно из вас, но не с тобой. Почему я так тебя не любила? Я уже не помню. Ничего не помню. Какой ты красивый, Господи. Я хоть понимала в 15 лет, какой ты красивый? Увидела бы такого сейчас, на месте умерла бы..."
- Эй, прекрати.
- Что?
Краснею от пяток до макушки. Мысли явно не туда понесло. Это от недотраха? Или половозрелая женщина на него нормально смотреть не может в принципе? Помню, она что-то такое про него говорила...
- Прекрати. Сон, конечно, твой. Но мне абсолютно не хочется заваливать тебя на скамейку.
- Будто я тебя прошу об этом.
А казалось, сильнее покраснеть невозможно.
- От тебя жар идет. Я его чувствую. Ты, может, и не просишь. А вот тело просит.
Ни фига себе.
- И ты всегда так мог?
- Мог.
Смотрит на воду. На меня не смотрит. А я смотрю, не отрываясь. "Лешка... Я ничего не помню о тебе, кроме того, что ты был. И что мы друг друга не переносили. И что ты был бабник. И что все девушки вокруг тебя сходили по тебе с ума. Тебя уже нет. Я девятнадцать лет прожила после того, как тебя не стало."
- Я слишком простушка для тебя, да?
- Есть такое.
Улыбнулся. Он? Мне? Да уж.
- С другой стороны, знаешь... Если подумать... Может, у меня никогда больше не будет шанса на секс. Может, я никогда больше себя не осознаю. Да и тебе не пятнадцать сейчас, спать со взрослыми женщинами всегда довольно интересно, если на них встает. Так что...
Наклонился ко мне.
- Ну, так как? Завалить тебя на скамейку?
Шепотом, почти в губы. Чееерт... Я за стуком сердца ничего почти не слышу и ничего не вижу, кроме его лица. Может, и ну его, сложный мистический смысл этого сна? Каково это будет - переспать с ним? Сейчас и здесь он живой. Но...
- Лешь... Мне... кажется... что ты не для этого мне приснился...
Но отодвинуться выше моих сил.
- Знаешь, а мне почти жаль, маленькая глупая девчонка.
Взъерошил мне волосы и выпрямился. Зачем он мне приснился? Почему он? Почему...
- Можешь рассказать мне, что с ними стало? Она не рассказывала.
- Не могу. Я ничего не помню с момента смерти. Я помню, как умер. И очнулся здесь. Зная, что ты спишь сейчас, а я тебе снюсь. Я ничего не могу тебе рассказать.
- Не помнишь? Откуда же знаешь, что я переживала?
- Я не угадал? Ты терпеть меня не могла. Но всегда спрашивала и волновалась обо мне. И всегда меня хотела.
Правда? Я поэтому так его не любила, что он мне нравился, но никогда бы на меня даже не посмотрел?
- Что было после того, как я умер?
Опять смотрит на воду. Я начинаю говорить. Путаюсь, сбиваюсь. Чем больше проходит лет, тем меньше остается воспоминаний. У меня плохая память и записи - единственный мой способ не забывать. Но тогда я почти не вела записи, потому рассказ вышел коротким.
- Вот, значит, как. А что потом произошло с тобой и с ней?
Я говорю. Он слушает. Не шевелясь. На этот раз я говорю дольше, почти полчаса. А после того, как замолкаю, он тоже в ответ долго молчит.
- Знаешь, я не мог понять, как она умудрилась так вляпаться. Почему после она просто не вернулась обратно. Не мог понять, зачем ты ей нужна. Почему тебя все опекали. Ты меня бесила. Раздражала. В тебе ничего не было, кроме глупых детских комплексов и патологической любви к ней. Меня бесила твоя реакция на меня и детский стыд ее признать. Ее снисхождение. Вся эта бредовая ситуация, фарс, который мы для тебя поначалу разыгрывали. Я совру, если скажу, что ты нравилась мне, хоть немножко и хоть чем-то, разве что дразнить тебя было весело. Забавно, что все в итоге так оборвалось и оказалось бесполезно. Я не знаю, зачем я тебе приснился, но...
Мы говорили еще долго. Все это время солнце не двигалось с места, а вода казалась стеклом, несмотря на усиливающийся ветер. Мы успели и посмеяться, и поцапаться, и опять посмеяться. Он прокомментировал все, что произошло со мной за эти девятнадцать лет, безжалос

• 
• 
•