[COLOR=brown]Есть мужчины, с которыми просто. Можно пойти в кино и кидаться попкорном, панибратски хлопнуть по плечу или написать им в аське «не грусти, старик», когда они плачутся в жилетку. С ними можно горланить под балконом «по полю танки грохотали» и пить из горла, с ними можно станцевать на барной стойке, угу, и обсудить коварство твоего нового платья. С ними можно всех на свете мужчин обозвать мудаками и послать к чёрту тут же, за принадлежность к этому самому мужскому полу. Их можно накормить постной гречкой, хлопнуть дверью перед носом, спустить с лестницы, выбросить ключи от машины в мусоропровод. А можно рыдать у них на коленях в отчаянии и в палате больничной ждать только их привета. Когда их нет - скучно… И есть иные. С которыми сложно. С ними невозможно ничего из того, что можно с другими. Ты никогда с ними не станцуешь на барной стойке, ты не станешь при них плакать и врачам запретишь, чтобы их пускали. И вообще, они никогда не узнают как тебе хреново. По ним скучаешь.
Страшно не то, что твоя любовь ютится в холодной постели под одним с тобой одеялом. Страшно не то, что она отказалась с тобой есть. Страшно не то, что её больше не радует снег и новые сапоги. Страшно от того, что из десятка «я люблю тебя» ты больше не веришь ни одному. Твоя любовь скулит в тебе, замёрзшая, голодная, в больничном бреду повторяя « пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста ». А ты глотаешь антибиотик, ложишься спать, чеканя каждое слово, ей нарочито грубо отвечаешь: « Потерпи ещё немного. Мы скоро поправимся.»
(C)[/COLOR]
